4lerock!

Todos los líquidos tienen una parte de agua
Todos los sólidos
Tienen una parte de arena
El universo se gasta
La forma de su cráneo encierra su contenido
No hay poema si no una llanura de pasto
Una isla
mancha en el ojo
Alguien me dijo algo
Lo he olvidado.

Te mataría
a trenza maría.

Por un boleto a la luna Paula vendió los gastos de su vida, el resto se lo dio a los pobres. Decían que allá en las estrellas, se encontraba el Locus Amoenus de todo soñador, cada poeta, loco, desesperanzado y sobretodo, gente que estuviera enferma del mundo. Acá, en El campo de frutillas, le prometían vivir tranquilos el resto de sus años, concisos en sus pensamientos y en su libertad. Proponían entre otras cosas, bañarse con agua de luna, lavar sus caras con rayos de sol y mirar sus almas entre las frutas. Cuando Paula despertó del viaje, se dio cuenta que el lugar era más de la misma criatura comercial en la que había trabajado con toda su savia.




Un regalito

(Fragmento/ Cuentos Borguanos)

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias...
Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal...
Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos...
Pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor...
¿Cómo será mi redentor?...¿Sera como Yo?...
El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba un vestigio de sangre.

- ¿Lo creerás, Ariadna? - dijo Teseo -. El minotauro apenas se defendió...

La casa de Asterión

Por su humor irreverente e inocente




(Se escucha un poco bajo)

Morí xD

Me voy dando cuenta de lo que queremos cada uno de nosotros.
Y a lo mejor me voy dando cuenta que no es tan poca cosa,
que ninguno quiere estar solo en un paisaje incomprensible sin esa canción en la cabeza
Igual y si me pongo a pensar no sería la primera vez que veo
tan chico al universo
si al morir no habrá ninguna diferencia
si al vivir no hay ninguna diferencia,
el tiempo y el espacio son dos tipografías mezcladas, cruzadas y mestizas
como Dalí y sus sueños inpintables.
Y caminar al lado de un rio
nublado de humanos desconocidos,
es lo mas parecido a no ser una mierda

Los poemas no son islas.

Los poemas son avioncitos de papel
Que vuelan del sol
En colores iris.